La nostalgia del agua

No sé que tienen las flores, llorona, las flores del campo santo que cuando las mueve el viento llorona parece que están mirando... canta Chavela... Ay de mi llorona, llorona de una campo santo ¿Cuántas penas al Santo Cristo de fierro lloraste?
Frida... en la casa azul de Coyoacan, Frida paloma y Diego sapo, dolida, ensimismada, mística, seria, alegre... delicadeza es ternura en perro xoloizcuintle, monos escurridizos, gato de terciopelo, guacamayos verdiamarillos.
¿Cómo eras tan leve, ingrávida, beso y alma?
Dos venas para las dos Fridas y en la frente el anfibio... siempre, cortaste con la tijera el dolor de dos venas azul y roja... en un vestido blanco; concupiscencias vinieron pero no aliviaron el invertebrado amor abandonado, el vertebrado dolor en un tranvía que partió aquel día tu cuerpo y no alumbró el deseo, no hubo leche en las caricias ni meciste el velado sueño en una canción de cuna, ni sentiste tu sangre en tu misma sangre.
Flechas saetearon en un bosque herido... bosque y tú... sola. Aire.
Cigarrillos desdichados para humos que danzan en las manos inspiradas, alcohol para la ponzoña quemando los intestinos, visiones y martirio: Nunca pinté mis sueños pinté mi propia vida , sí ... en un campo lirio, frontera y frío y entonces la bañera.... el reflejo, la memoria... intuitiva, el antes y el después, la añoranza, de donde vengo... a donde voy... cruzaron sobre el agua atávica de padre y madre, tierra calavera azteca, calendario mágico rojo y maya, incendio y volcán... coloso
Lo que el agua te dio.
Frida... golondrina, acompáñame, déjame el reflejo surreal de tu ojos nocturnos, milagro te pido, ay de mi llorona, lágrimas cayendo en ondas de añoranza, penas contaste, la que no sabe de amores no sabe... no sabe del río, no sabe de valles, no sabe lo que es... delirio.
¿Quién no ha sentido la nostalgia del agua?


Nota al margen. (*)
Este obra de Frida Khalo, es una mis favoritas, también creo intuir una pregunta vital, ¿quién somos, de donde venimos a donde vamos?
Es una interpretación totalmente personal, ningún estudio ni crítica en la historia del arte la avala, por tanto es irrelevante.
El título de la obra es: Lo que el agua me dio.